tag:blogger.com,1999:blog-14468184737714581882024-02-07T10:15:59.138-08:00demeures qu'on ne possède pasClairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-82042864786219825712016-09-07T01:03:00.005-07:002023-06-19T02:52:48.679-07:00nouvelle adresse du blog<a href="https://www.angle-vivant.net/claireceira/">https://www.angle-vivant.net/claireceira/</a>Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-41186758560302372442011-06-28T10:00:00.001-07:002016-09-07T01:36:59.633-07:00sillage<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAHx9591-j7w31UO9Ly1gxnyi7WDcUqvf8XH0CfVvoyXJpVQUw1upogkfu0jGvI8wZvuvhsLu-cedr5u-yrrMhqZVdNnbVWLLbrXDAyoMYWouNCmSTw4zBcUaaAnXRy4L8LKj85VoVy6w/s1600/sillage.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 113px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAHx9591-j7w31UO9Ly1gxnyi7WDcUqvf8XH0CfVvoyXJpVQUw1upogkfu0jGvI8wZvuvhsLu-cedr5u-yrrMhqZVdNnbVWLLbrXDAyoMYWouNCmSTw4zBcUaaAnXRy4L8LKj85VoVy6w/s400/sillage.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623318311811708866"></a>
...Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-46867345677341508702011-06-28T02:34:00.001-07:002011-06-28T02:43:01.976-07:00sans titre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik49BFk33_2_HTQAo9Ub0BzX8xBDTM1awDeZrnMbxZjEmuP5Q5xHfPrQ3gNy7B3e0PaBAKt02UdgTC1TZszmJxFd4kLsDpy0pDKBW-ST-Gxh9yYsWJQQPQsG0enOLFEW_3Rkp8cd6uri8/s1600/photo.jpg+barque+st+Valery.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik49BFk33_2_HTQAo9Ub0BzX8xBDTM1awDeZrnMbxZjEmuP5Q5xHfPrQ3gNy7B3e0PaBAKt02UdgTC1TZszmJxFd4kLsDpy0pDKBW-ST-Gxh9yYsWJQQPQsG0enOLFEW_3Rkp8cd6uri8/s320/photo.jpg+barque+st+Valery.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623202998826313362" /></a><br />.<br /><br /><br /><br /><br />Comme figées dans les ronces deux roues, un essieu <br />sous la pluie et dans le souvenir des virages <br />l'haleine des villes sans bord, l'enfant courbé <br />depuis la dernière fugue, dont on perce le secret <br /><br />tu as trouvé une couleur hésitante, un long horizon <br />la nuance du dévers des vagues sur le sable <br />pur, l'écume en dessins mouvants <br />d'arcs posés sur le miroir, flous et tremblants <br /><br />fugaces - ton pas interrompt leur recul et tu t'adosses <br />à la voix criarde des oiseaux derrière toi, <br />tu lèves les yeux. D'autres se libèrent <br />- dans le même temps que toi - de la nuit, l'impossible nuit.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-84956442275662063262011-05-10T13:10:00.000-07:002011-05-11T03:09:02.766-07:00il faut être seul.<br /><br /><br />j'ai vu tes armes<br />longtemps après que tu les aies posées <br />quelque part - ce n'étaient plus les tiennes, elles étaient seulement là, derrière un mur. Les armes existent plus <br />que ce qui les entoure,<br />que l'espace où elles pèsent : <br />une couche mêlée de poussière et de cailloux.<br /><br />ce lieu indifférent <br />où, avant que tu ne les y laisses<br />rien n'avait été vu par moi ni par personne <br />sauf peut-être par celui qui avait construit le mur,<br />regardé en partant l'ombre brune diagonale <br />que le soir y découpe.<br /><br />ainsi n'est pas l'ombre <br />qui s'étend à tes pieds, dans des parallèles grises <br />avec les troncs des arbres proches, les hampes,<br />perdues dans la douceur sans fin des herbages en été, <br />au printemps.<br /><br />oui, et surtout ton ombre est ronde <br />sous la table, et presque noire,<br />à midi le venin du bourdon ne menace rien.<br /><br />L'ombre de tes armes est entièrement cachée.<br /><br />Menace seulement tes armes - dans leur ombre<br />la rouille qui naît<br />de l'humidité des orties, du mur blanc.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-3362074663778205832011-04-10T14:11:00.001-07:002011-04-10T14:17:06.715-07:00arbre.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf3lxaLtiPSTJdDxIvsYiUbIX5nv_3Fymn05zszaPep_KJK8Z-h9tXwxTQQ0YCChmUprf4xD72lvQXqVL6eE8yWll2G0WAJzVSTO3Trsnwy0z8j0p_xhepKN7MptmBcRlyNcTyD_ecLIE/s1600/photo.jpg+acacia.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf3lxaLtiPSTJdDxIvsYiUbIX5nv_3Fymn05zszaPep_KJK8Z-h9tXwxTQQ0YCChmUprf4xD72lvQXqVL6eE8yWll2G0WAJzVSTO3Trsnwy0z8j0p_xhepKN7MptmBcRlyNcTyD_ecLIE/s320/photo.jpg+acacia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5594066780544991234" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzxiQ0MPA2QgY_GXXlRpWwRYyNNn5Yw2hjR33VtQhZHAMBiBWf2b_ctDRopknjHKBEMKyboBIgEXtWNWrYmx6IYpeeVAgtaqLv4bQ4I_0vbDEURgOpGXFp2kpdBc2NpPZUzbznAvE7Hak/s1600/photo.jpg+acacia+2.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzxiQ0MPA2QgY_GXXlRpWwRYyNNn5Yw2hjR33VtQhZHAMBiBWf2b_ctDRopknjHKBEMKyboBIgEXtWNWrYmx6IYpeeVAgtaqLv4bQ4I_0vbDEURgOpGXFp2kpdBc2NpPZUzbznAvE7Hak/s320/photo.jpg+acacia+2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5594066624832188914" /></a><br />.<br /><br /><br /><br /> <br />Acacia fait d'arbre, aux cuisses disjointes,<br />plus debout que moi dans l'air du soir d'or<br />à mi hauteur de ton violent tronc dansent <br />les si petits moucherons.<br />Moi qui suis assise en dessous<br />les yeux sur toi je te fais mes adieux<br />les yeux sur ton écorce je ne te verrai plus.<br />tout en haut, pas encore masqué<br />ce nid que les pies ont abandonné <br />en mars.<br /><br />Je vois avec quel oubli tu livres<br />au dessèchement tes branches basses<br />avec quelle ardeur tu disjoins<br />dans les ciel tes cuisses,<br />tes branches<br />maîtresses.<br /><br />Dans la perfection du ciel de ce soir<br />où tu étends tes doigts si nombreux <br />sont aussi assises<br />toutes mes choses à jeter<br />tous les murs que mon regard atteint<br />et leurs fenêtres<br /><br />et tout est à perdre, ici et là.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-75758108536702958262011-04-01T09:25:00.000-07:002011-04-25T14:59:22.083-07:00Encre.<br /><br /><br />le ciel et l'eau n'ont plus de limite ils s'étendent <br />transparents et<br />sans couleur <br /><br />là, une ligne fine et froide qui serre : <br />l'interface entre l'eau et l'air<br />je suis la ligne de mes pas <br />je m'enfonce.<br /><br />il y a l'écriture des algues <br />spirales posées n'importe où<br />il y a l'épaule noire et la tête <br />sortant à peine de l'eau<br /> <br />à être ainsi seule<br />je me vois grandir<br />dans cette heure faite pour me contenir <br /><br />et je l'emplis entièrement, errant<br />juste à la limite des eaux<br /><br />dont l'horizontalité s'élève <br />écran pâle <br />d'un jour sans règle.<br /><br />l'arrêt du soir est suspendu, <br />proche du coeur.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-29869126501785359412011-04-01T09:11:00.000-07:002011-06-29T05:47:16.813-07:00la ligne à haute tension passe au dessus.<br /><br /><br />Le long des grands fils tendus, lentement gouttent <br />les eaux de pluie, que personne ne voit <br />tandis qu'elles tombent et sitôt s'infiltrent <br />dans chaque motte terreuse, mouillant les arêtes pâles <br />des silex. La pluie répète et toujours descend <br />et dure ainsi le jour entier, le soir, <br />le début de la nuit, puis s'arrête. <br />Les longues portées des fils semblent prises <br />dans l'obscurité, nul animal ne fait entendre <br />le moindre cri ou bruit. Limites, buissons blottis <br />dans la nuit sombre, portant l'explosion silencieuse <br />de leurs feuilles - mille petits poings vert acide. <br />Moi j'ai glissé en esprit le long <br />de ces fils ténus, abritée sous un parapluie <br />gris, je portais de grandes bottes. Mais loin <br />de cet endroit-là, sous une autre ligne <br />qui lui ressemblait, sur un coteau plus rond <br />de terre calcaire - la pluie tombait plus fort <br />et j'avais presque froid. <br /> En quel endroit <br />sent-on ainsi le souffle doux du temps, <br />sans vent ? <br /><br /><br /><br />les longClairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-6607149805453194692011-03-28T09:37:00.001-07:002011-04-01T09:30:46.793-07:00tristesse, comme une assise : I <br />la pluie a cessé mais les routes <br />brillent comme des rivières,<br />avec leurs pointillés et leurs signaux.<br />entre la plaine et les blancs écroulements des nuages,<br />les phares allumés des motos<br />étrangeté luttant contre le jour<br />Je vais bientôt cesser ces allers et retours. <br />la vie est sans mot......<br />ce que j'avais saisi entre deux doigts,<br />et que je relâche,<br />poussière bleutée, toucher de talc<br />va de nouveau son chemin<br />souffrant ou pas dans le point du jour.<br /><br />Depuis que je cherche une maison j'en ai vu de nombreuses,<br />et dans chacune imaginé une tristesse différente.<br />La beauté de la tristesse me saisit entre deux doigts,<br />mais je vais toujours vers un autre endroit, je vais.<br />La diversité de la vie pèse de tout son poids <br />sur mon corps assis.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-12809671417813020912011-03-28T09:33:00.000-07:002011-04-01T09:30:05.994-07:00II :.<br /><br /><br />emporté hier encore une trace sur le dos de la main,<br />et sans préjudice aucun, perdue.<br />il y avait cette sensation ténue, les ailes <br />dont la verticalité est saisie entre les doigts<br />sans volonté de garder. <br /><br />ce qui n'est pas destiné à la possession<br />reprend sa progression hasardeuse <br />hachée et miroitante<br />vers le fond du jardin, où on a été invité. <br />il y a la douceur supérieure à toutes celles qu'on a connues<br />de la poussière bleu froid entre le pouce et l'index,<br />il y a ce qui a commandé <br />quand même ce geste de chasseur ?Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-38933059508291705632011-03-13T15:35:00.000-07:002011-03-28T02:34:11.762-07:00fruit.<br /><br />c'est le point de fusion - au centre <br />de la forge - dans la montagne<br />où règne l'odeur du métal, si proche de celle du sang. <br />Une sphère <br />pourpre au fond de la forge obscure <br />qu'elle emplit tout à fait,<br /><br />dont elle ne se retirera pas <br />de toute la nuit, veillant<br />sur l'immobilité refroidie sur l'arrêt du travail. <br /> <br /><br />comme au fond du noir en soi,<br />au fond du volcan <em>éteint</em> (cône <br />pesant sur l'horizon) il y a <br />ce lieu intime qu'on n'atteint<br />qu'en dormant.<br /><br />de cette matière brute tirer une forme <br />un objet clou grille ou rambarde.<br /><br /><br />là où gronde le grand danger <br />de destruction et les états de la matière <br />absolument hors de tout - chaos, <br />furie, fusion. <br /><br />comme le noyau rougeoyant en soi <br />dans sa chaleur qu'on ne peut <br />ni retenir ni connaître et qui <br />nous assied parfois de force, au bord du vide. <br /><br />matrice fluide des émotions, <em>manque</em>, déverse-toi <br /> - cercle laqué, <br />s'élargissant. <br /><br />et métal, comme une eau luisante, <br />atteins le point le plus bas <br />pour t'assombrir.<br /> <br /><br /><em>(ça faisait des semaines que je retournais ce poème dans tous les sens sans arriver à quelque chose........Je le poste...et voilà qu'il prend une étrange allure prophétique, tout à fait involontaire. C'est assez sinistre)</em><br /><br /><br /><br /><a href="http://storage.canalblog.com/23/30/434042/55418421.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 317px; height: 145px;" src="http://storage.canalblog.com/23/30/434042/55418421.jpg" border="0" alt="" /></a><br />(KOOLHYDRAAT 2 ; d i v) Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-14587098892727485702011-03-13T15:24:00.000-07:002011-03-28T03:05:48.370-07:00trop présente pour l'évoquer.<br /><br />c'était possible au fond d'un grenier froid<br />ou sur des routes très droites,<br />mais je l'ai perdu de vue.<br /><br />c'était un tableau :<br />un chevreuil mort qui ouvrait l'oeil<br />sur son lit de feuilles beiges - <br />des chênes au dessus<br />et la lueur d'un vert si faible<br />descendant sur son front à l'aube, <br />quelque chose à côté du corps couché.<br /><br />ou un jardin -<br />où je l'ai vu lové, se glissant<br />dans la forme du pétale<br />pourpre tombé d'une table en fer.....<br />on ne saurait pas dire d'où vient<br />cette lueur noyée dans le soir <br /><br />ni <br />qui était dans le buisson <br />qui avait cessé d'errer,<br />qui était en repos ?<br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOpe60NEH07hjgWQc2hLa0c5GWoWsb5GkZBrrti5ALHrN3SB9cWZbea4iKdkCs6xH-Thyphenhyphenb-ubI1TbBhdVzAmNdPCXQHSsckIWOaQ8N7ScTbkrHLkuIvtyZA-ejk8mWQEnMDDYzUx6i1Bc/s1600/photo.jpg+dans+le+buisson.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOpe60NEH07hjgWQc2hLa0c5GWoWsb5GkZBrrti5ALHrN3SB9cWZbea4iKdkCs6xH-Thyphenhyphenb-ubI1TbBhdVzAmNdPCXQHSsckIWOaQ8N7ScTbkrHLkuIvtyZA-ejk8mWQEnMDDYzUx6i1Bc/s320/photo.jpg+dans+le+buisson.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583695886591131298" /></a>Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-76002938361998840582011-02-18T10:19:00.001-08:002011-02-18T10:19:23.345-08:00vers.<br /><br /><br /><br /><br />.......Tandis que le soir tombe sur les longues lignes de peupliers,<br />sur le fleuve traversé de ponts et de bancs de cailloux, coulant sous son interface infranchissable, son miroir, tandis que nous traversons le pays. <br />Allant vers où nous allons, à la vitesse que nous y mettons, les vibrations, et nos regards toujours déjoués par l'effacement du paysage. <br />Se crée un tube bleu sombre où le train bientôt s'engloutit, où nous nous endormons. Et le désir joue une musique dans ce basculement, cette hâte que nous ne ressentons pas, ce temps perdu. Les rêves sont comme des cailloux flous qu'on laisse filer en arrière, qui voyagent sur un autre bord du monde, vers d'autres lignes d'arbres, d'autres talus. Qui passera plus tard, là où je suis si souvent passée ? <br />Où je n'aurai plus à passer, quand je serai arrivée.<br /><br /><br /><br /><br />.......Que montres-tu, danseuse, tes mains ainsi cachées sous les bras, frileuse ? Tu as passé l'après-midi à errer dans le bois, manches de soie flottantes, d'un vêtement usé que traverse le froid du début de printemps. Tu erres, d'une allée tu t'enfonces dans le sentier, semblable aux arbres toujours mouvants, de creux en embranchement ; tu choisis. Plus rien ne règle les mouvements de ton corps assoupli, obéissant, plus rien ne s'impose. <br />A la fin, fatiguée, tu parviens au bord d'un champ, et tu t'assieds sur le tronc d'un hêtre, les mains posées. Fine écorce grise dont tu perçois les reliefs. Ton regard se noie vers le haut de la colline, si ensoleillée, puis part au delà.<br /><br /><br /><br />.......vers rien<br />mais alors, rien.<br /><br /><br />.......Ils sont au travail à ciel ouvert, ils frappent régulièrement, et l'air mat rend les coups, comme la cupule géante d'une main - ainsi avancent-t-ils dans le décompte des jours, dans la saignée qu'ils tracent.<br />Ils restent dans cette fente blanche et pelée, ouverte entre les épaulement des forêts, et qui descend lentement vers la rivière : la rivière lestée de vase, mais profonde, bordée de pins où le vent se lève.<br />A travers la vallée elle charrie leurs jours, et ce chagrin qu'ils secrètent, si isolés, comme les derniers représentants d'une peuplade. Il frappent, ou scient, le bleu de la coupole du ciel chante en réponse, voix voilée et répétée. <br />Les troncs glissent, atteignent le bord de l'eau. Puis ils descendront en longs trains flottants, jusqu'à l'endroit où ils seront débités.<br /><br />........Un passage d'un film, l'histoire de deux soeurs dont l'une est "folle" et l'autre "normale": leur rencontre avec des hommes pas forcément recommandables, dont l'un s'approche en fin de soirée de la soeur "sage", après qu'ils aient partagé des merguez, pas mal de bière et quelques joints. <br /> Il y a ce moment où il enlève sa veste et la pose sur ses épaules à elle, parce qu'elle a froid. Par ce geste, la façon dont il le fait, ce qu'ils disent ( "il faudrait que vous y alliez maintenant"/ "oui, on y va") il la fait entrer quelque part, se penchant lui aussi sans plus d'hésitation dans l'aura des corps, le mélange. L'un et l'autre se détendent d'un seul coup (et son geste à lui en a été l'ouverture, sous la protection de cette enveloppe, qu'il lui prête) et glissent <br />hors de soi.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-17611456327878983332011-01-31T12:53:00.000-08:002011-02-07T04:09:49.881-08:00entre.<br /><br /><br /><br /><br />.....quelque chose dans les espaces virtuels, entre les troncs gris et serrés des bosquets coiffant les collines, leur similitude qui fait qu'on ne les regarde pas, qu'on ne les sépare pas du tout et pourtant chacun vivant pour sa propre part. <br />.....Ce qui ne sépare pas la couche de terre arable de la roche, l'espace qui n'existe pas car elles se diluent l'une dans l'autre. Cet entre-deux. La profondeur de sol sans lumière qu'explorent les racines quand elles descendent, fissures, fines expériences tâtonnantes, où la vie installe des avant-postes, mène des colonies de cellules éclaireuses. Transparence de microns, parois fragiles, logique d'eau. Et temps autre, pas de pensée.<br />.....L'hiver qui ressemble à ce mouvement de reptation parce qu'il n'y a pas d'émotion visible, que tout est comme de l'eau aveugle. La peur de cette eau froide descendue à son point le plus bas, et qui s'est arrêtée, attend sous la glace des flaques.<br />........quand on sera en petits morceaux, ce ciment qui ne les reliera plus et l'irruption de la grande séparation. L'union qui se défait et le monde du dehors reprenant ses droits, d'autres vies glissant des doigts qui nous écartent. <br />Alors glisser dans la fente.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-22405769686348827662011-01-31T12:50:00.001-08:002011-01-31T12:52:20.997-08:00dans.<br /><br /><br /><br />...dans ce corps habitant la moitié masculine du monde. La pliure des jambes, les muscles des loges postérieures, la circulation de l'énergie nerveuse au moment du saut, la sensation au moment où elles s'allongent, se détendent. Mais aussi celle des épaules qui se développent, bras à l'horizontale, et aussi ces mains, longues. Vivre absolument tout, juste une journée, pour savoir.<br /><br />.....l'eau froide quand on boit. Remonter le flux qui la porte, le tube d'où elle vient. Remonter, l'esprit attiré comme un poisson minuscule et glacé, sa pure unité, tandis qu'elle emplit - dans le même temps - toute la cavité de la bouche, le haut de l'oesophage pour un court instant sensible et vivant, et juste une seconde, tout l'esprit.<br /><br />.....dans la pénombre d'une chambre, voir seulement le bord d'un lit sur lequel repose un corps endormi. <br />La jambe et le coude gauche d'un corps endormi, dans un relâchement complet, sur la surface horizontale du matelas et des draps froissés. Chambre silencieuse à part la respiration.<br /><br />.....la fin d'une journée, les ombres allongées, ombres qui semblent s'enfoncer dans la matière vaporeuse et douce des graminées sauvages, sur les talus. Ou un petit matin laiteux, l'odeur de l'air juste avant les moissons, comme en attente.<br /><br />.....aller très vite sur le large ruban d'asphalte (à cette heure teint de brun rouge). Etre entière dans les gestes des bras, qui suivent avec nonchalance chaque virage, parce que la route est déserte ou presque, des doigts à peine posés. Un léger parfum d'église flotte, un encens qui serait tiède et personnel.<br /><br />....ailleurs : tout s'est éloigné. Il est inutile d'en appeler à un visage, à un regard, à une voix. Le regard a glissé et s'est posé en dehors du tableau, du cadre : "sans titre" aucun..... un parc dans lequel on s'est perdu une fois, enfant, avec de sombres dentelles de verdure, des allées de gravier sinueuses en surface et le miroir de l'eau dans lequel se mirent des nuages. De l'autre côté des bois, à peine touchés de jaune, un long ravin dans lequel se penchent des chênes. Pas d'eau au fond, pas de boue : un coulée de terre sableuse couleur de cuir. Le passé.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-70197240641341908882011-01-31T12:49:00.001-08:002011-01-31T12:56:12.492-08:00sous.<br /><br /><br /><br /><br />....sous tout ce qui est lisible dans la lumière du jour, que l'air oxyde, vernit, racornit, sous la poussière, sous la peau du monde habituel - si on décolle doucement ; ce qui a été protégé, même de notre pensée.<br /><br />.......la tension qui sépare l'émotion de l'action, un flux encore sans direction, semblable aux remous sous les cascades, une eau dangereuse, brassée. Parfois on reste pris dans ce qui tourne indéfiniment, toute la force occupée à se maintenir. Mais souvent un canal s'ouvre et alors l'écoulement commence - de plus en plus rapide, huileux. <br />Dans ce temps très bref, placé au dehors des durées habituelles ou juste à la limite du temps, naît l'action. Et on n'y peut rien. <br /><br />....les soubassements des creux d'un visage. Ceux des os mais aussi tous les héritages précédant la naissance, et l'histoire aussi des douleurs les plus prolongées, insolubles. <br /><br />....la fente des paupière décrite de côté, paupières livrant par l'ouverture le feu d'une âme froide, âme d'idole, percevant les débuts et les fins. <br /><br />....la peau de l'homme très malade, âgé, qui s'assied avec peine ; sous la peau pâle de son dos, la crête mince des apophyses vertébrales, tout à fait droite, parfaite. Son torse émacié, sous un pyjama rouge vif. <br /><br />....la vision d'une sévère maison de brique pourpre, haute, vue de loin au bord d'un champ. Ses portes et ses fenêtres encadrées et quadrillées de blanc. La ligne du toit, et par cette ligne, ou sous elle, toutes les maisons de ce genre qu'on a vues, perdues dans une incroyable épaisseur de temps. Maisons traversées de jour, de part en part, leur pénombre et leur odeur dès l'entrée. On sent l'épaisseur mélangée de la mémoire - des feuillets dormant sous le moment qu'on vit là, debout et immobile, juste à regarder.. <br /><br />....la nuit opaque et glaciale, de retour de l'aéroport. L'autoroute cernée d'obscurité, dont la neige vient à peine de disparaître ; je pense que c'est une nuit à voir des bêtes engourdies, égarées. Soudain jaillit, très long et très pâle et comme rampant sous la lumière des phares, fulgurant, ce qui me semble être un renard. Une seconde irréelle avant que je ne heurte le renard, (ou qu'un arbre tombe, sans aucun bruit ?).... mais non, rien, tout se poursuit.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-71458699784383892112011-01-17T02:59:00.000-08:002011-02-07T04:14:28.547-08:00marcher dans le noir.<br /><br /><br /><br /><br />dans la maison endormie<br />descendre l'escalier sombre<br />baigner dans le noir <br />où toutes les choses <br />sont.<br /><br />sommeil profond d'où je sors, <br />glisse la soie de ta lumière<br />comme une lame au milieu.<br />Que je baigne, que je marche<br />entourée des choses<br />que je connais <br /><em>à demi</em><br /><br />glisse ta fine mémoire <br />dans le rêve de la maison des autres,<br />dans l'autre maison.<br /><br />pose ta paume chaude, sommeil profond, sur ma tête<br />- déplace-moi.<br /><br />°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°<br /><br />à force d'y réfléchir, il me semble que la paix dont je parlais, tient au sentiment de ne pas (re)connaître la maison qui m'entoure (bien que ce soit la mienne). C'est un peu le symétrique d'un sentiment fort que j'avais enfant, devant les fenêtres éclairées des appartements inconnus : que j'avais vécu là, ou que je pourrais vivre là une autre vie que je ne connaissais pas. C'était un sentiment très proche de la magie, mais une magie qui ne serait pas dans les contes, une magie réelle, active, étrange et troublante.<br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://storage.canalblog.com/54/64/434042/55418452.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 550px;" src="http://storage.canalblog.com/54/64/434042/55418452.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br />(KOOLHYDRAAT 2, d i v)Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-52823686157784842782011-01-08T04:19:00.001-08:002011-01-11T23:48:43.670-08:00je ne crois pas au temps, je n'y arrive pas..<br /><br /><br />dans le tapis d'herbe dressée <br />où le cygne nettoie son bec <br />dans le petit choc répété <br />de l'eau contre le bord <br />l'eau comme du miel <br />jaune, brun et transparent <br />où un visage s'enfonce. <br /> <br />la mort lui donne une réverbération particulière, sous la surface de l'eau, <br />caché dans la lumière d'été <br />vaseuse et douce. <br />C'est comme s'il savait tout et se taisait. <br />Au repos je regarde comme il s'enfonce <br />- dans cette eau jaune cette sagesse, <br />ce secret. <br /> <br />il est si difficile de faire la part des choses <br />entre ce que je lui prête <br />- ma pensée tourne autour de ce visage, <br />de ces traits absents - <br />et sa propre pensée repliée dans la mort <br />derrière ces yeux d'ombre, <br /><br />cette fine bouche close. <br /> <br />Tu as vécu il y a longtemps <br />il y avait les choses <br />telles qu'elles t'apparaissaient, <br />telles qu'elles se faisaient alors : <br />tous les goûts de toutes nourritures dans la caverne de ta bouche <br />ce que tu broyais entre tes dents<br />les odeurs que l'air déplaçait autour de toi, invisibles <br />et qui t'atteignaient parfois, t'entouraient, entraient...... <br /> <br />et les tissus d'alors <br />plus raides, rêches, glissants, lourds<br />plus frais <br />plus rarement achetés, <br />avec des noms comme gabardine, pilou. <br />Bref, la vie un peu différente. <br />et aussi cette énigme simple : avoir un corps d'homme. <br /> <br />tout cela forme une bulle sans paroi devant laquelle <br />mon esprit doit s'arrêter <br />- bulle calme comme l'eau qui noie <br />de plus en plus profondément ton visage (tu t'éloignes) <br />et goûte un arrêt du temps, comme une faille. <br />il n'y a plus rien à prendre ni à vouloir de toi. <br /> <br />et toi, <br />veux-tu de l'oubli ?<br /><br /><br /><a href="http://storage.canalblog.com/78/62/434042/55418395.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 374px; height: 208px;" src="http://storage.canalblog.com/78/62/434042/55418395.jpg" border="0" alt="" /></a><br />(KOOLHYDRAAT 2, d i v)Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-45144295192873258922011-01-04T00:41:00.000-08:002011-01-09T14:38:35.262-08:00Adieux à un pays.<br /><br />I<br /><br />Nos territoires sont faits de notre vie<br />ainsi je mesure <br />dans chaque espace que je parcours encore <br />(ce dernier été)<br />les innombrables mois de ma vie, vécus ici. <br /><br />Ainsi se fondent les buées en strates sous le soleil baissant,<br />comme se mêlent le sol et l'horizon<br />ils sont perdus, et présents.<br /><br />comme s'engrènent <br />dans les sillons les mouvements de la route, et se dresse<br />sous le grand fleuve du vent régulier<br />un arbre, au bord d'un champ ;<br />comme les arbres si semblables aux nuages<br />- même forme et même indifférence -<br />j'ai laissé dans tes creux mon temps, très long. <br /><br />Des années d'enfants, ce tribut qu'on laisse avec peine<br />leurs petites peurs et leurs apprentissages,<br />et les après-midi à deux, errant <br />de nom en nom de villages, rébus.<br />les mouvements du corps, le regard cherchant dans le fond du ciel,<br />et les plongées au fond de combes peuplées d'arbres. <br />ô herbes, tourbières.<br /><br />Aujourd'hui la lumière est raide et forte, <br />d'un vert de paradis soulignant d'ombre<br />l'endroit et l'envers de tout <br />et s'allonge <br />au pied de tout ce qui se tient droit. La lumière <br />coupe raide le bord des maisons<br />- éblouissement d'argile ou rougeur<br />dans l'été qui descend où chaque fleur pose sa note<br />exacte sur le vert régnant,<br />sur les pierres.<br /><br />Dans tout ce qui m'a soulevée, le crépuscule,<br />les hachures pluvieuses sur les étangs, <br />les ronds <br />des gouttes sur le vernis de l'eau transparente <br />et grise et ce parfum<br />si particulier derrière les usines en ruine,<br />dans les écroulement de craie les buddleias.<br /><br />Il fallait que je garde sur toi mon regard, pays<br />rester là, de mon chemin un peu bancal<br />et te connaître (mais pas vraiment connue, éloignée)<br />l'eau de tes puits tournants, bleu sombre, <br />garde le vertige du voyageur. qu'il y plonge <br />la sonde de sa tristesse.<br /><br />Je pouvais pénétrer sans être là, comme on vit dans la chambre de [quelqu'un d'autre : <br />sur son dessus de lit on s'étend on allume sa lampe.<br />Ainsi j'ai plongé mes rames dans ton eau,<br />effleurant la surface des choses, contournant des îlots<br />où les roses tombent sans regard pour les voir.<br /><br />Il fallait rester dans cette fente d'où tout se voit, que je glisse<br />entre les lieux et les gens<br />si mêlés ; qu'à rien je ne me mêle<br />entièrement que je ne laisse rien. <br /><br />Sinon mon temps, ma vie,<br />dans chaque page de tes paysages<br />chaque heure <br />des jours où tu rassemblais ton vide.<br />Car chaque pays a son vide<br />particulier.<br /><br /><br /><br /><br /><br />II<br /><br />Pays, où j'erre en esprit<br />souvent quelque chose m'apparaît, <br />dissous,<br />dans le mélange de tes eaux<br /><br />- malgré la tristesse dont on t'accuse, dont toi-même t'accuses -<br /><br />alors rien ne vaut pour moi <br />l'ourlet bruni de tes côtés <br />tes champs labourés sous les nues.<br /><br />car rien ne vaut parfois ta pauvreté, ces corbeaux planant en [recherche<br />les peurs et ces visages pris <br />dans des filiation brouillées <br />les mots lâchés malgré soi<br />dont on est surpris<br />les longues et râpeuses collines, de craie trempée -<br /><br />les ZUP établies sur rien.<br /><br />des maisons de brique sanguine, sans ornement<br />en files dans les villages <br />sous le grand ciel bleuissant du soir<br />et au flanc de falaises penchées, des pâtis <br />d'herbe pelée et de fleurs rares, minuscules.<br /><br />Pays traversé de passages et de guerres<br />aux grands arbres dressés : <br />racines pendant de la voûte des souterrains si vieux<br />si profonds et ramifiés pour disparaître.<br />J'aurai senti de loin <br />la désolation de tes cimetières de guerre<br />incongrus et laids posés sur les plaines, <br />mathématiques,<br />l'identité dissoute des pauvres hommes morts expatriés dissous<br />(où sont ceux qui vous ont si longtemps cherchés ?) <br /><br />je ne voulais pas voir ça <br />ni y penser <br />mais lire les traces,<br />dans la terre et dans les âmes<br />des exodes révolus.<br /><br /><br /><br /><br /><br />III<br /><br />De lourds rideaux invisibles, joignant la terre au ciel grand-ouvert, les étangs opaques qui montent avec tous leurs miroirs et leurs oiseaux plongeants, pour se fondre dans l'aile gazeuse des nuages. Réverbérations et vibrations, éclats soudains, dans la pression de l'été. Comme des anges volant à mi-hauteur de tout, soulevés par l'odeur de blés dressés, multitude muette redoutant l'orage<br />approchant<br /><br />même éclat de miroir, diffracté sous le soleil blanc et froid d'octobre, qui longe les lignes des sillons, petites vallées déversées, tranchées, scarifications. Toute cette violence mobile, non-violente, de ce qu'on appelle saisons, révolution comme notre sang pulsé et revenant, du début à la fin d'une éternité illusoire. <br />La vase glissante <br />la terre la craie, l'eau.<br />Le monde végétal. apparaissant, disparaissant.<br /> <br />Derrière chaque motte de terre tranchée et retournée<br />derrière chaque oiseau<br />atteint par sa mort loin de tout regard.<br />derrière chaque nuage développant ses orbes vers l'infini et sans [l'atteindre, <br />derrière chaque square au sable imbibé, pluvieux, désert<br />- derrière toi -<br />quelque chose se scinde et murmure,<br />touche mes mains.<br /><br />Moi qui ne t'ai pas caressé, ni soupesé, ni enveloppé<br />qui ne t'ai pas tracé de l'ongle,<br />moi qui ne te reste pas, qui n'ai en toi aucune racine, ni prise<br />je sais la chaleur qui demeure à l'intérieur, <br />la fracture des silex.<br /><br />Ainsi, pays toujours échappant, toujours changeant et muet,<br />par ces années passées collées contre ton dos<br />j'ai compris que je n'étais qu'une demi-chose,<br />et j'ai attendu le retour <br />(ou l'avènement) de moi <br />ta voix en moi.<br /><br /><br />Car c'était un long voyage que tu faisais,<br />de ma source tourbeuse à la mer, malgré le peu de kilomètres, <br />et les plages de vase et de sable à l'arrivée,<br />tu as fait de moi<br />une tranche de pain jetée <br />dans le gris de l'eau, <br /><br />dont je t'ai nourri.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCcYJYtsGaW1e3Z6XzhKqXTY0y1XhyWExfDmJj92F9B4Eo2yWE_nSHyY0zBZQVo2ApVzetVbHBIpjq15yxRrvQDpMtu9l46Ugihoq5kL0XNh_wI0w3X4M-6kc_07MGqmPDg2_Hai8tl8/s1600/photo.jpg+picardie+2.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCcYJYtsGaW1e3Z6XzhKqXTY0y1XhyWExfDmJj92F9B4Eo2yWE_nSHyY0zBZQVo2ApVzetVbHBIpjq15yxRrvQDpMtu9l46Ugihoq5kL0XNh_wI0w3X4M-6kc_07MGqmPDg2_Hai8tl8/s320/photo.jpg+picardie+2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558420396736319954" /></a><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVZshDQHBqI4eSmLyIEjabNFcvOZmOCCKrXWgepy7HvCg40cLlsaqUySHhRYc81hr1nM57BXBD52OxneRyuhofnlxQdaBFo9kgTuzmvsjXmyxTn6no-b4IjegTvPL-BJFZiz8DOUtXR3I/s1600/photo.jpg+barque+st+Valery.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVZshDQHBqI4eSmLyIEjabNFcvOZmOCCKrXWgepy7HvCg40cLlsaqUySHhRYc81hr1nM57BXBD52OxneRyuhofnlxQdaBFo9kgTuzmvsjXmyxTn6no-b4IjegTvPL-BJFZiz8DOUtXR3I/s320/photo.jpg+barque+st+Valery.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558422306136841266" /></a><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0_rq12cV0SZc28HmSidE4-bqdnXT-_6AHzwGWS9QGUV_kNkP0BFwDAADLWnKycAqvakJAVII6anqz2nUFR4AxTRGTIYVAbbZMiraOsBQ0IlXFZXnCsyuqXZQxx5D360RF5WT8Kyv7B2s/s1600/photo.jpg+champ+picardie.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0_rq12cV0SZc28HmSidE4-bqdnXT-_6AHzwGWS9QGUV_kNkP0BFwDAADLWnKycAqvakJAVII6anqz2nUFR4AxTRGTIYVAbbZMiraOsBQ0IlXFZXnCsyuqXZQxx5D360RF5WT8Kyv7B2s/s320/photo.jpg+champ+picardie.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558419962817593778" /></a>Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-43671934241323650902010-11-23T10:58:00.000-08:002011-01-09T14:50:31.165-08:00noir et blanc.<br /><br />On ne se verra plus et je ne peux plus écrire,<br />la tristesse est une bâche d'ombre <br />posée sur le sol humide des parcs, glissante<br />et la peur est un ciel vertical deviné entre les arbres.<br />et pas d'animaux pour brouter, pas de lumière clignotante<br />dont on se demanderait ce qu'elle indique.<br />pas tellement d'avenir.<br />la vie comme une bâche glissant sur un sol sans rien découvrir<br />d'important. pas de jambes<br />et les heures comme un temps un peu bourbeux,<br />ou empêtré, peu habiles.<br /><br />Les plaisirs découpent de petites fenêtres dans la façade,<br />mais on n'est pas chez soi dans la maison<br />à la tombée de la nuit leurs couleurs acides<br />coulant sur le trottoir.<br /><br />J'aimerais mieux le noir et blanc de cette photo<br />où nous échangions un long regard, braqué,<br />moi si raide dans le lange de coton épais,<br />et toi derrière la monture de tes lunettes. <br />La vie était pleine comme un oeuf, je m'en souviens très bien.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilMyYjpF1Aq1dUG3emo9BLH35OYfXynp06efhkRxNxgicCWPwsUXFl37ry4al2hY9vMRkx3g18F6_6quBRW9hEdheds5Q0cg8sbrTWUIRTCP2ENm6CcgVadld2VHnZWQV1Em3wUakpJCo/s1600/photo.jpg+la+maison+de+la+mort.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilMyYjpF1Aq1dUG3emo9BLH35OYfXynp06efhkRxNxgicCWPwsUXFl37ry4al2hY9vMRkx3g18F6_6quBRW9hEdheds5Q0cg8sbrTWUIRTCP2ENm6CcgVadld2VHnZWQV1Em3wUakpJCo/s320/photo.jpg+la+maison+de+la+mort.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542823879821707346" /></a>Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-44321263364087489022010-10-14T03:11:00.000-07:002011-01-09T14:50:46.529-08:00tôt.<br /><br /><br />on fonçait dans l'humide nuit d'automne, tiède,<br />je te conduisais à l'aéroport.<br />Au retour, les éoliennes<br />remuent leurs bras dans le petit matin gris-blanc. <br />Je conduis, la main droite posée sur les genoux.<br />Je pense à l'abandon,<br /><br />que j'aimais la façon dont les hommes le vivent,<br />dans cette violence sourde<br />je l'aimais à ma façon.<br />Comme la brume légère posée à la cime des forêts, <br />l'abandon est devenu notre racine, <br />notre pluie.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw7cO62nFZuZiP07LBSUHWgkcXzskCZqM7NH6fC7RW181uSjxwwYXEOhye0XF5mICQp-yMI96lQ_dn0v2cZu5oGr6XMiibvIIvbkyjFY0Q7BNrAs-hK37CIDif9f963E9SSIvwqzi8S98/s1600/int%C3%A9rieur+matin+iphoto.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw7cO62nFZuZiP07LBSUHWgkcXzskCZqM7NH6fC7RW181uSjxwwYXEOhye0XF5mICQp-yMI96lQ_dn0v2cZu5oGr6XMiibvIIvbkyjFY0Q7BNrAs-hK37CIDif9f963E9SSIvwqzi8S98/s320/int%C3%A9rieur+matin+iphoto.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527844131721089394" /></a>Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-1396340791221575452010-09-05T23:57:00.000-07:002011-01-08T04:32:12.471-08:00bâtons noirs.<br /><br /><br /><em>C'est ce monde-là qu'on voulait, avec ses signes de désordre, ses causes opaques, celui qu'on ne connaît pas, qui se déchirerait sous les doigts. Se livrant de lui-même pour aussitôt se retirer, fuyant sans cesse.<br />Les couleurs y sont entièrement mélangées et donc invisibles, l'heure est sans indice. il fait jour sans aucune ombre.<br />Le sol est encore présent ainsi que le bas et le haut. la soie du monde crisse sous le stylet d'un scribe caché, inspiré......et une voix verticale, à intervalles réguliers crie, des cris noirs......<br />mais dans le même temps, chantante, elle habite l'espace, sans discontinuer.<br />A cause d'elle, on se tient debout, on marche même bancal, et on n'a cherché aucun trou où se réfugier, disparaître.<br />La pesanteur, la sensation du fin brouillard sur les joues, la buée imprégnant la laine des vêtements, l'idée du jour qui se lève, et les hauts pylônes presque mouvants dans le flou triste du monde<br />où cette voix sans mots projette son sentiment avec une telle violence, brièveté, et pénètre aussi.......il n'en faut pas plus pour qu'on puisse vivre, respirer, marcher, ou pourquoi pas ? planer.</em><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://storage.canalblog.com/44/74/434042/55418364.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 222px; height: 319px;" src="http://storage.canalblog.com/44/74/434042/55418364.jpg" border="0" alt="" /></a><br />(KOOLHYDRAAT 2, d i v)Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-18263276580371464572010-07-06T11:31:00.000-07:002010-07-07T11:59:28.576-07:00je ralentis, je reconnais, et je renonce à ce que je dis<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9uKOGQfUsVJosfLb_3PTwmOrCk3v9IWPoNKDA6JW0hDsDuVduBGmM2KuRGSkyxLTeQuE5qJH1FqsLPYz9zGPzztNWqNt6JG1bnfuq9_yuNyzKgaKS_r97ywJiH4yZzMo9HkXDoWZTEqg/s1600/photo.jpg+sillage.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9uKOGQfUsVJosfLb_3PTwmOrCk3v9IWPoNKDA6JW0hDsDuVduBGmM2KuRGSkyxLTeQuE5qJH1FqsLPYz9zGPzztNWqNt6JG1bnfuq9_yuNyzKgaKS_r97ywJiH4yZzMo9HkXDoWZTEqg/s200/photo.jpg+sillage.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490893894406611250" /></a><br /><br /><em> <strong>autres balises</strong>:<br />(un texte de d i v)<br /><br /><br />des choses comme la moitié d’un ou d’une noix cassé par le temps qu’il fait à l’intérieur de nous nous c’est des maisons des maisons des meubles dans des maisons qu’on caresse comme si c’était toi et toi seul qui a fabriqué la maison d’autrefois dans les fougères hautes et non - artificielles elles sont dans l’ordre exact je ralentis je reconnais cette forme à son drain drôle de tête J AIMERAIS POSER LA DIGNE A TES PIEDS POUR RECONSTITUER LA MER QUI AVANCAIT COMME UN CHEVAL AU GALOP nus pieds C ETAIT FORT c’était comme un aimant SUR L EAU parce qu’il n’y a rien au dessus de ça je dis rien au dessus de ça et je renonce à ce que je dis je ne peux rien faire avec ça ni avancer je tourne en rond la croix patience on te dit t’attendre comme les pierres marrons certainement bleues ou transparentes au fond de l’eau pour marcher aussitôt que la voix se fait entendre ELLE FAIT DU BIEN LA VOIX MON DIEU QU ELLE FAIT DU BIEN la voix ELLE GUIDE LE FLEUVE JUSQU A TES LARMES elle fait du bien la maison ça peut tenir les larmes elle progresse je continue à me faire mal hier après midi je n’arrive pas à en sortir du train corail de l’assemblé du sable dans une oreille le va et vient du sablier tu as tracé un trait le corps LE CORPS et la bâtisse DEMEURES QU ON NE POSSEDE ………………PAS l’écriture c’est dégueulasse………………………<br /><br /></em><br /><br /><br /><br /><em><strong>je ralentis, je reconnais et je renonce à ce que je dis</strong></em><br /><br /><br /><br />on est des choses mais on n'est pas entier on n'est que la moitié d'une chose <br />dure <br />et semblable ou symétrique, exactement il ou elle <br />qui s'accolerait, à toi, <br />pour fermer l'espace <br />dans lequel un petit cerveau blond <br />et amer <br />porte ce qu'il faut pour un arbre, <br />s'il pourrit dans la terre <br />si toi et le presque symétrique, il ou elle <br />se décollent et s'ouvrent en fente, <br />si le germe pointe sa langue <br />racine, tige <br />puis feuilles, branches, écorce <br />et bientôt pollen, fertilité noix <br />faite de deux semblables ou plutôt symétriques. <br /><br />Entre les deux coques que nous sommes, dans l'obscurité de l'espace secret <br />fermente l'or de ce que nous pensons, en deux hémisphères reliés. <br />et cette pensée est faite du temps qu'il fait en nous, entre nous et du temps qui passe, et le vent doit la visiter comme le froid et la chaleur <br />comme l'immobilité de l'hiver saisi presque de mort. Cette coque de la pensée c'est une maison, meublée de tout ce qui est nécessaire <br />toutes ces choses que tu as faites de tes mains, pour nous, pour contenir nos affaires, <br />avec le bois de l'arbre qui naît de toute noix, toute graine, tout fruit, et durcit d'hiver en hiver, grandit d'été en été, se nourrit par ses feuilles comme des mains pour saisir la lumière, ses racines comme des pieds très fins pour boire les sucs de la terre, pieds-bouches fins, suçant sans trêve de plus en plus profond en son sein Couvert de frondes riches de fougères buvant de même, vivantes et non-fausses. Tout est ainsi à sa place, comme les nombres comme les déplacements contrôlés. Je ralentis.<br />Mais tout n'est pas comme ta maison, quelque chose vient s'interposer dans l'ordre des choses : un objet qui sort de toi quelque chose d'artificiel qui fait effraction dans la tranquillité du monde et dont coule l'or trouble d'un liquide rouge, quelque chose qui vient de toi, arbre, dont la substance est la tienne, que tu perds <br />et je ne te reconnaîtrai plus bientôt. <br /><br />Comment ne peut-on pas arrêter le flux <br />ni le reflux <br />là dans le sable pieds nus, on ne peut que voir, sous la lune aimantée invisible, la Grande Marée et son cheval, vivant. on est pourtant perdu dans les quatre directions. on ne marche plus. on a seulement des oreilles pour entendre et des yeux pour voir le grand cheval invisible, la marée du désir qui parle à voix basse, en attendant de tout submerger, sauf la digue, et qui vient nous confirmer <br />dans ce chemin qu'on a oublié de tracer avec des petits cailloux blancs luisant sous la lune, qui mène à ta maison, où est le repos, où la pensée attend avec sa voix tout ce qui ne fut pas représenté, qui n'est qu'éléments et sensations et chaos. La maison construite seulement pour des visiteurs. Et je ralentis, je sors du train, je reconnais, je renonce à ce que je disais, sur le seuil, posant <br />contre les murs <br />les armes que je retournais <br />contre moi.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-54763108333483138542010-07-05T14:10:00.000-07:002011-01-09T15:35:22.080-08:00sans titre.<br /><br /><br />quand on n'a personne à qui dire<br />ce qui coule et qu'on voit<br />entre les rideaux noirs des arbres<br />quand on ne peut pas être vu soi-même<br />nul être humain dans ce parc <br /><br /><br />le jardin est rempli d'une buée qui décalque<br />les arbres, l'eau et l'heure de la journée <br />les choses sont à côté d'elles-mêmes<br />et qui sondera <br />l'intérieur de la source sans nom<br />et la honte de ce que n'est pas honteux, et ce malheur<br />qu'on portait avec ignorance ?Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-85192949570327334062010-06-28T11:55:00.001-07:002011-03-19T07:28:30.145-07:00cheval.<br /><br /><br /><br /><br />C'est bien et mal<br />comme une force électrogène <br />qui mène sans arrêt <br />le train <br />et nos bagages<br />quand nous cherchons des gares et des bas-côtés<br />les yeux flottant dans la gaze grise des villes inversées <br /><br />et rien qui nous fasse descendre en marche ou même tomber <br />par une fente (qui s'ouvrirait) dans le flanc juste une seconde <br />juste pour soi pour le laisser glisser et naître <br />celui qu'on est <br />qui vaut de vivre.<br /><br />debout un peu sonné et seul <br />meurtri par cet événement<br />faire adieu de la main au point rouge qui s'efface <br />dans sa vitesse d'enfer.<br /><br />être oublié être une personne<br />au bord de la clairière avec le cheval au cou arqué.<br /><br />et commencer la marche <br />sur les cailloux bruns dans l'odeur de fer <br />et de campagne intime, dans l'humidité montante<br />le dévoilement d'une partie de l'été : colza fluo, maniaquerie des [poteaux.<br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJgbxD4MmAMpnSXxM1db1sYAIU2I8lnIYm5hOx-KONCYOFKMzEHK4AVuTuoq7X9-pEjHVvCvwjHNwqDpZtjLhNfzBLgaCgPTXlxToIgY7RD-pOJ0CxHoeOdNJ2YGsxYVnENPkYxGj3-SU/s1600/squelette+cavalier.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJgbxD4MmAMpnSXxM1db1sYAIU2I8lnIYm5hOx-KONCYOFKMzEHK4AVuTuoq7X9-pEjHVvCvwjHNwqDpZtjLhNfzBLgaCgPTXlxToIgY7RD-pOJ0CxHoeOdNJ2YGsxYVnENPkYxGj3-SU/s320/squelette+cavalier.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487901220251486882" /></a>Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1446818473771458188.post-28895827515244538592010-06-22T13:39:00.000-07:002011-01-09T14:47:32.203-08:00T.G.V III.<br /><br /><br /><br /><br />Quand je roule en arrière, la nuit<br />chaque lumière semble aller à regret<br />vers l'avant du temps<br />et la nuit referme ses deux mains dans un geste doux, sans fin<br />pour tenter de la saisir, sans fin. <br />la nuit de charbon aux arêtes luisantes, d'obsidienne<br />quand chaque goutte de lumière coule à l'horizontale <br />dans les replis les cheveux noirs <br />des heures.<br /><br />-------<br /><br />Il y a la lumière du jour luisant sur tes eaux et remontant <br />aspirée par l'éclat des franges, des trous et des éclats de nuée.<br />Il y a cet oiseau gris au flanc de la forêt, dont le vol escalade <br />[la muraille verte. <br />Et l'arrière des murs, au dessus des talus <br />et la bourrache, plumeuse et mauve.<br /><br />--------<br /><br />Structures boulonnées suspendues et peintes en brun ou gris, filins<br />tunnels lépreux - arcs en plein cintre incrustés de suie<br />la chanson qu'on aime se mêle aux annonces du bar en voiture 4 <br />aux acacias dans les petites gares qu'on effleure - où es-tu <br />sur la surface de la Terre ?<br />comme ces espaces que je parcours, qui se jettent à l'envers dans <br />[le passé<br />un amour survole, rasant <br />les vergers engloutis de clématite.Clairehttp://www.blogger.com/profile/05896811534929417214noreply@blogger.com0